La Poesia Estinta

La Doppia Immagine

2010-11-30T12:21:00.000+01:00

A novembre compio trent'anni.

Sei ancora piccola, hai solo tre anni.

Guardiamo le foglie gialle, sono stremate,

turbinano nella pioggia d'inverno,

cadono e s'acquattano. Ed io ricordo

i tre autunni che non hai passato qui.

Hanno detto che mai ti avrei riavuto.

Ti dico quel che mai saprai davvero:

le congetture mediche

che spiegano il cervello non saranno mai reali

quanto queste foglie abbattute.

Io, che ho tentato due volte d'ammazzarmi,

ti avevo dato un nomignolo

appena arrivata, nei mesi del piagnucolare;

poi una febbre t'è rantolata in gola

ed io mi muovevo come una pantomima

attorno al tuo capino.

Angeli brutti mi hanno parlato. La colpa,

dicevano, era mia. Facevano gli spioni

come streghe verdi versando nella testa la rovina

come un rubinetto rotto;

come se la rovina avesse allagato la pancia e sommerso la culla,

un vecchio debito che dovevo accollarmi.

La morte era più semplice di quanto credessi.

Il giorno che la vita t'ha restituito sana e salva

Ho lasciato le streghe rapire la mia anima in colpa.

Ho finto d'esser morta

finché uomini bianchi m'hanno spompato il veleno,

m'hanno messo senza braccia e slavata

nella manfrina di scatole parlanti e letti elettrici.

Ridevo a vedermi messa ai ferri in quell'hotel.

Oggi le foglie gialle

sono stremate. Mi chiedi dove vanno.

Ti dico che l'oggi ha creduto in se stesso, altrimenti cedeva.

Oggi, piccina mia, Gioia,

ama il tuo essere dove adesso vive.

Non esiste un Dio speciale cui rivolgersi; o se c'è,

allora perché t'ho fatto crescere altrove.

Tu non riconoscevi la mia voce

quando tornavo a casa a trovarti.

Tutti i superlativi

di alberi di Natale e vischi del futuro

non ti aiuteranno a sapere le feste che hai perduto.

Nel tempo che non amai me stessa

venni in visita a te su marciapiedi spalati,

mi tenevi per un guanto.

Dopo questo fu di nuovo neve.

Mi hanno spedito lettere con tue notizie

e io cucivo mocassini che non avrei mai usato.

Quando cominciai a sopportarmi

andai a stare con la mamma. Troppo tardi,

troppo tardi, dissero le streghe, per stare con la mamma.

Non me ne sono andata.

Ma un ritratto mi son fatto.

Dal manicomio nel parziale ritorno

venni alla casa di mia madre a Gloucester.

Ed ecco come venni ad abbrancarla,

ed ecco come venni a perderla.

Mia madre disse, per il suicidio io non posso dar perdono.

Non l'hai mai potuto.

Ma un ritratto lei m'ha fatto.

Ho vissuto da ospite rabbioso,

parzialmente rammendata, bimba esorbitante.

Ricordo che mia madre faceva del suo meglio.

Mi portò a Boston per farmi cambiare il taglio.

Sorridi come tua madre, disse il capocciante.

Non mi pareva interessante.

Ma un ritratto mi son fatto.

C'era una chiesa là dove sono cresciuta,

là in bianchi armadi fummo inchiavati

come coro di marinai, o puritani, irreggimentati.

Mio padre passava col piattino per la questua.

Dissero le streghe, troppo tardi per esser perdonata.

E non fui propriamente perdonata.

Ma un ritratto m'hanno fatto.

Quell'estate gettiti irrigui s'inarcavano

a pioggia sull'erba rivierasca.

Parlavamo di siccità

mentre il prato corroso dal salmastro

nuovamente raddolciva.

Per passare il tempo falciavo l'erba

e la mattina mi facevo fare il ritratto,

fissando il sorriso nella formalità.

Ti ho spedito il disegnino di un coniglio,

e una cartolina col Motif number one

come se fosse normale

essere madre ed essersene andata.

Hanno appeso il ritratto nella fredda luce

del lato nord, che bene mi si addice,

per farmi stare bene.

Soltanto mia madre s'ammalò.

Mi volse le spalle, come se la morte contagiasse,

come se la morte si riflettesse,

come se il mio morire l'avesse corrosa.

Ad agosto avevi due anni, ma era dubbio il calcolo dei giorni.

Il primo settembre mi guardò in faccia

e mi disse che le avevo attaccato il cancro.

Le mozzarono le colline dolci

e ancora non avevo la risposta.

Quell'inverno lei tornò

parziale ritorno

alla sterile suite

di medici, nauseante

crociera di raggi X,

l'aritmetica delle cellule impazzita.

Parziale intervento,

braccio grasso, prognosi infausta,

li ho sentiti dire.

Durante le burrasche marine

lei si fece fare il ritratto.

Caverna di uno specchio,

appeso al lato sud;

una coppia di sorrisi, una copia di lineamenti.

E tu mi assomigliavi sconosciuto

viso mio, tu lo indossavi.

Dopotutto eri mia.

Ho svernato a Boston,

sposa senza figli,

niente di dolce da spartire,

con le streghe a fianco.

Ho perduto la tua infanzia,

tentato un altro suicidio,

subito il secondo hotel dei sigilli.

M'hai fatto un Pesce d'Aprile.

Abbiamo riso insieme, fu cosa buona.

Per l'ultima volta m'hanno dimesso

il primo maggio;

laureata in casi mentali,

con l'assenso dell'analista,

un libro finito di versi,

la macchina da scrivere e le borse.

Quell'estate imparai a rimettere vita

nelle mie sette stanze,

andavo su barchette a cigno, al mercato,

rispondevo al telefono,

da brava moglie offrivo da bere,

facevo l'amore fra crinoline e abbronzature d'agosto.

E tu venivi ogni weekend. No, mento.

Venivi di rado. Fingevo che c'eri

bimba farfalla, porcellina

guance di gelatina,

tre anni di disobbedienza,

ma splendida sconosciuta.

E dovevo imparare

perché volevo morire invece che amare,

perché mi faceva male la tua innocenza,

e perché accumulo le colpe

come un giovane internista

rivela i sintomi e la certa evidenza.

Quel giorno d'ottobre che andammo a Gloucester

le colline rosse mi ricordavano

la pelliccia di volpe rossa sdrucita

in cui giocavo da bambina,

immobile come un orso, una tenda,

una gran caverna che ride, pelliccia di volpe rossa.

Oltrepassammo il vivaio dei pesci,

il baracchino dove vendono l'esca,

Pigeon Cove, lo Yacht Club,

Squall Hill, verso la casa in attesa

ancora, la casa sul mare.

E due ritratti sono appesi su opposte pareti.

Al lato nord il mio sorriso al suo posto è fissato,

risalta nell'ombra il mio viso ossuto.

Mentre posavo lì cosa avevo sognato

tutta me negli occhi in attesa,

il giovane viso, la zona del sorriso,

trappola per volpi.

Al lato sud il suo sorriso al suo posto è fissato,

le guance vizze come orchidee appassite;

mio specchio beffardo, mio amore spodestato,

mia immagine prima. Mi occhieggia dal ritratto

quella testa di morte impietrita

che avevo sopraffatto.

L'artista ci fissò alla svolta;

si sorrideva inquadrate nelle tele

prima di scegliere strade da prima separate.

La pelliccia di volpe rossa doveva esser bruciata.

Mi decompongo sulla parete

come Dorian Grey.

E questa fu caverna di uno specchio,

una donna sdoppiata che si fissa

come se il tempo l'avesse impietrita

- due signore in terra d'ombra assise -

Hai dato un bacio alla nonna,

e lei ha pianto.

Non potevo tenerti

tranne il weekend. Ogni volta venivi

stringendo il disegnino del coniglio

che ti avevo spedito. Per l'ultima volta

disfo i tuoi bagagli. Ci tocchiamo senza un contatto.

La prima volta hai chiesto il mio nome.

Ora rimani per sempre. Dimenticherò

che sbalzavamo cozzandoci come marionette

appese a fili. Non era l'amore

ridursi al weekend.

Ti sbucci le ginocchia, impari il mio nome,

traballando sul marciapiede piangi e chiami.

Mi chiami mamma e ricordo ancora mia madre,

che altrove, nei dintorni di Boston, muore.

Ricordo che ti chiamammo Gioia

per poterti chiamare gioia.

Arrivasti come un ospite imbarazzato

allora, tutta fasciata umida meraviglia

alla mia mammella pesante.

Avevo bisogno di te. Non volevo un maschio,

solo una femmina, un topino lattoso di bimba,

da sempre amata, da sempre esuberante

nella casa di se stessa. Ti chiamammo Gioia.

Io, che non fui mai certa d'esser femmina,

avevo bisogno di un'altra vita,

di un'altra immagine per ricordarmi.

E fu questa la mia più grave colpa;

tu non potevi curarla o lenirla.

Ti ho fatta per trovarmi.

Anna Sexton

Poesie più o Meno D'Amore

2010-11-11T10:15:00.001+01:00

cento larve

hanno insegnato alle mie viscere a torcersi

cento settimane or sono

e adesso tu vieni con bacche

nei capelli

e aspetti il mio

applauso.

mi domando

perchè

abbiamo dormito

insieme

quelle notti

e cosa abbiamo perduto.

Qui con il lago per divertirci

sarebbe splendido

se potessi trovare il modo di pagare l'affitto

quando torno in città-

Qui con un ruscello e tutto quel jazz.

penso a te

Che non ami me

che non amo te

E non è freddo bambino?

Così freddo che potremmo farci gelare la birra

Questo non è il posto per pensare alla birra.

Tutto verde.

Canzone alle 24

il tempo

ha mangiato la mia innocenza come un pistacchio

l'amore se n'è andato con la mia fiducia

o nobile primoamore

tutto verde limo

cosa hai fatto della mia risata

cosa hai fatto dei soldi che ti davo al venerdi

e dei buchi nelle mie scarpe?

Nel caso tu mi pianti ti pianto

subito, bambola

so a cosa stai giocando.

Nel caso tu mi pianti ho già pensato

che ci sono bocche più belle della tua

corpi più estasianti

posti più attraenti.

Nel caso tu mi pianti non mi sarà d'aiuto.

Ma bambino

se capiterai quassù

con quel

sorriso

fresco-di-campagne

e quelle mani

accidenti a te

non credere

che questa volta non ti chieda

dov'è il ballerino

con il quale

hai trascorsa

la settimana

in città.

Diane Di Prima

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Lettera Rivoluzionaria # 1

e di altri autori:

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Lettera Rivoluzionaria # 1

2010-11-10T11:48:00.001+01:00

Ho appena capito che il premio sono io

non ho altro

denaro per riscatto, nient'altro da spezzare o scambiare che la vita

il mio spirito dosato, frammentario, sparso

sul tavolo della roulette, ripago quanto posso

nient'altro da ficcare sotto il naso del maitre de jeu

nulla da spingere fuori dalla finestra, niente bandiare bianche

questa carne è tutto ciò che ho da offrire, fare il gioco con

questa testa qui e ora, e quello che vien dietro, la mia mossa

mentre strisciamo sopra questo bordo, proseguendo sempre

(si spera) fra le righe.

Diane Di Prima

La Vera Prigione

2010-07-16T07:46:00.005+02:00

Ken Saro Wiwa (1941-1995), nato a Bori in Nigeria, laureato in inglese a Ibadam, ha insegnato nelle università di Nsukka e Lagos. Scrittore molto prolifico, ha pubblicato oltre ventisei libri di vario genere letterario (romanzi, racconti, poesie, libri per l’infanzia) tra cui Sozaboy, il suo romanzo di maggior successo, basato sulle memorie di un ragazzo-soldato sullo sfondo della guerra civile nigeriana. Collaboratore di programmi radiofonici e televisivi era molto popolare nel suo paese. Ambientalista e attivista per la difesa dei diritti umani, nel 1993 è diventato presidente del MOSOP (Movimento per la salvaguardia degli Ogoni), che si batte per questa martoriata etnia e contro i disastri ecologici causati dalle compagnie petrolifere. Accusato d’omicidio insieme ad altri otto compagni e condannato a morte da un tribunale speciale, è stato impiccato, nonostante le pressioni internazionali, il 10 novembre del 1995. Nel 1997 è stato candidato al premio Nobel per la pace.

Non è il tetto che perde
Non sono nemmeno le zanzare che ronzano
Nella umida, misera cella.
Non è il rumore metallico della chiave
Mentre il secondino ti chiude dentro.
Non sono le meschine razioni
Insufficienti per uomo o bestia
Neanche il nulla del giorno
Che sprofonda nel vuoto della notte
Non è
Non è
Non è.
Sono le bugie che ti hanno martellato
Le orecchie per un'intera generazione
E' il poliziotto che corre all'impazzata in un raptus omicida
Mentre esegue a sangue freddo ordini sanguinari
In cambio di un misero pasto al giorno.
Il magistrato che scrive sul suo libro
La punizione, lei lo sa, è ingiusta
La decrepitezza morale
L'inettitudine mentale
Che concede alla dittatura una falsa legittimazione
La vigliaccheria travestita da obbedienza
In agguato nelle nostre anime denigrate
È la paura di calzoni inumiditi
Non osiamo eliminare la nostra urina
E' questo
E' questo
E' questo
Amico mio, è questo che trasforma il nostro mondo libero
In una cupa prigione.

Scritta in una notte buia

2010-01-18T11:46:00.008+01:00

Nella nudità della notte
mentre assaporiamo la nostra vita
e il nostro sangue ci riscalda,
mentre l'acqua (piano piano)si ritira nel suo sonno perpetuo
e il treno corre verso il suo oscuro viaggio.
Noi baciamo la notte nella sua pura sensualità
e mentre la strada rapisce le nostre anime
un muto canto di libertà viaggia nell'aria
fugge lontano abbandonandoci qua...
in questa gabbia
intrappolando il dolore dentro di noi.

Tutto cessa
E ancora una volta questo muto canto di libertà.

Simone Evangelista, coautore di questa poesia, è, non solo un grande amico, ma, senza voler esagerare un grande poeta. Ad ogni modo questa poesia che scrivemmo insieme non poco tempo fà (entrò, poi, a far parte di una raccolta, scritta con un nostro comune amico: Antonio De Stefano, dal titolo "Forse Poeti", che custodì le poesie di quel periodo. Malgrado i nostri propositi, questo volume finì dimenticato (come altri progetti non solo miei) in un polveroso scaffale della mia libreria (naturalmente non cercammo mai di farlo pubblicare, è forse fu un bene!).
Ad ogni modo, un paio di giorni fà l'ho ritrovato ed ho deciso di pubblicare questa poesia in particolare, perchè carica di ricordi meravigliosi.
Vi Auguro Una Buona Lettura!

Vittorio Palmieri

Elegia per Neal Cassady

2009-12-29T19:51:00.002+01:00

Ok Neal Spirito etereo

lucente come l'aria che muove

azzurro come alba di città

felice come luce emanato dal Giorno sulle nuove case della città

Giganteschi mattoni Maya sorgono ricostruiti

nel Lower East Side

finestre splendono nello smog latteo.

Apparenza non necessaria adesso.

Peter (dorme solo nella stanza accanto, triste. Sei reincarnato? Puoi udirmi parlare?

Se mai alcuno ha avuto la forza di udire l'invisibile, E guidare attraverso il Muro del Maya

eri tu ad averla

Che cosa sei adesso, Spirito?

eri spirito nel corpo

corpo è cremato

accanto alle rotaie Ferroviarie

Deserto San Miguel Allende,

fuori città,

Spirito diventato spirito,

o robot ridotto in Ceneri.

Tenero Spirito, grazie per avermi toccato con tenere mani Quando eri giovane, in un bellissimo corpo,

Un tocco così puro era Speranza al di là di carne-Maya, ciò che sei adesso,

impersonale, tenero

mi mostrasti i tuoi muscoli/calore/oltre vent'anni fa quando giacevo tremante sul tuo petto

mettevi il tuo braccio al mio collo,

- Stavamo insieme in una stanza nuda nella 103esima Strada Ascoltando una Radio di legno,

con gli occhi chiusi

rosso Eterno di Shabda

lampeggiava nei nostri cervelli al Sassofono di Illinois Jacquet fremente,

Cornetta profetica di Louis Jordan,

Honeydrippers Open The Door Richard all'Apocalisse di Cristo

Le case sono senza sostanza

Questa è la mia Visione di New York

fuori degli uffici appartamenti a est dove il telefono suonò ieri notte

e una cordiale voce sconosciuta di Denver mi chiese, avevo avuto la notizia dall'Ovest?

Un arresto in massa, Eugene Oregon o Hollywood Incombe ebbi un presentimento.

"No" dissi" sono stato Stato via tutta la settimana," "non hai avuto la notizia dall'Ovest,

Neal Cassady è morto"

Oh! voce di colomba di Peter sull'altra linea, in ascolto.

La tua fotografia fissa allegra, drammatica, tesa,

una candela brucia,

verde bastone di incenso degli dei della casa. La Tirannia Militare raggiunge le Università, la tua Profezia

avvicinando il suo senso pia gentile ci conduce

Giù

al risveglio del Grande Anno.

Kesey è nell'Oregon a scrivere linguaggio di romanzo

fattoria di famiglia solo.

Non avevi altro da fare? Avevi fatto tutto il tuo lavoro? Avevi visto il tuo primo figlio?

Perchè ci hai lasciati tutti qui?

E stata vinta la battaglia?

Sono uno scheletro fantasma con denti, cranio

posato su un cuscino

a invocare il tuo spirito coscienza eco di Dio, mormorando

triste a me stesso.

Lamento all'alba non necessario,

il mondo è liberato, desiderio esaudito, la tua storia finita,

storia narrata, Karma risolto, preghiere compiute

visione manifesta, nuova consapevolezza esaudita, spirito ritornato in un circolo,

mondo lasciato vuoto, autobus rombanti lungo le strade

immodizia sparsa a profusione nelle strade

Splendore solidificato, destino di fantasma-familiare

ritornato all'alba-Auto,

il tuo destino caduto sulle rotaie ferroviarie

il mio corpo respira leggero,

giaccio solo,

vivendo

Dopo amicizia svanita dalle forme carnali

pesante felicità è sospesa nel cuore,

potrei parlarti per Sempre,

Il piacere inesauribile, discorso di spirito a spirito,

O Spirito.

Signore Spirito, perdona i miei peccati,

Signore spiriro ridammi la tua benedizione,

Signore spirito perdona le richieste del mio corpo fantasma,

Signore spirito grazie per la tua passata bontà,..

Signore spirito in Cielo, Che differenza faceva la tua forma mortale, Che cosa oltre questa grande mostra di Spazio? Rapide passioni di generazioni di

Domanda? Angosciose guidate notturne nel Texas?

bus psichedelico egira chiacchiere

Poesie di automobile verde, strade ispirate?

Triste, Jack a Lowell vide più di tutti il fantasma

Più solo di tutti, tranne il tuo nobile Io.

Signore Spirito, sono sospinto solo:

Oh sospiro profondo.

10 Febbraio 1968

Ballo in Fa Diesis Minore

2009-12-26T00:44:00.005+01:00

Quest'oggi (anzi, data l'ora, sarebbe più corretto dire questa notte) vi propongo un bellissimo brano di un grande artista italiano: Angelo Branduardi. La canzone in questione "Ballo in Fa Diesis Minore" apre l'album "La Pulce D'Acqua" (1977).
"Ballo in Fa Diesis Minore" riprende un tema del compositore Giorgio Mainerio dal titolo Schiarazula Marazula, del XVI secolo. Il testo, che, come mio solito, riporto a fondo pagina, è stato scritto a quattro mani con Luisa Zappa (moglie del Branduardi).
Buon Ascolto!

Sono io la morte e porto corona,
io son di tutti voi signora e padrona
e così sono crudele, così forte sono e dura
che non mi fermeranno le tue mura.

Sono io la morte e porto corona,
io son di tutti voi signora e padrona
e davanti alla mia falce il capo tu dovrai chinare
e dell’oscura morte al passo andare.

Sei l’ospite d’onore del ballo che per te suoniamo,
posa la falce e danza tondo a tondo:
il giro di una danza e poi un altro ancora
e tu del tempo non sei più signora

Natale

2009-12-25T11:26:00.005+01:00

Non ho voglia
di tuffarmi
in un gomitolo
di strade

Ho tanta
stanchezza
sulle spalle

Lasciatemi così
come una
cosa
posata
in un
angolo
e dimenticata

Qui
non si sente
altro
che il caldo buono

Sto
con le quattro
capriole
di fumo
del focolare

Giuseppe Ungaretti

Mother

2009-12-23T12:27:00.004+01:00

Oggi vi propongo un brano tratto dal concept-album The Wall (1979) dei Pink Floyd: Mother.
The Wall, nonostante le delusione che suscito nei fans e la critica di epilogo del gruppo, ebbe un notevole successo affermandosi come una delle pietre miliari della musica rock e piazzandosi all'87° posto nella Lista dei 500 migliori album secondo la rivista "Rolling Stone".

L'album narra la storia di Pink ( in parte ispirata alla vita di Roger Waters e con qualche accenno alla vita del leader storico del gruppo: Syd Barrett), che, a causa di una vita difficile e costellata da alcuni avvenimenti tragici (come la morte del padre in guerra mentre lui era ancora in fasce) finisce per chiudersi in se stesso, e aiutato anche dalla maniacale protezione della madre, ad erigere un muro psicologico tra lui e il mondo, per protegersi da esso. Ma col trascorre del tempo quel muro finisce per soffocarlo, gettandolo infine nella pazzia.

Mother, la canzone che avete ascoltato o che ascolterete, è la sesta traccia del primo Cd che compone l'album. Il questa canzone, di cui vi propongo la versione del film omonimo, dai toni pacati quasi a ricordare una dolce ninna nanna, assistiamo al dialogo fra Pink (Roger Waters) e sua madre (David Gilmour): la madre una donna iperprottetiva che per difendere il figlio dalla crudeltà del mondo lo aiuta “costruire il muro”. Inoltre si avverte che la madre di Pink non vuole allontanarsi dal figlio per non rischiare di perderlo come a suo tempo perse il marito.

Anche se nel video sono presenti i sottotitoli inserisco ugualmente la traduzione integrale del testo:

Madre, pensi che lanceranno la bomba?
Madre, pensi che gradiranno questa canzone?
Madre, pensi che proveranno a rompermi le palle?
Madre, dovrei costruire il muro?
Madre, dovrei concorrere per essere presidente?
Madre, dovrei fidarmi del governo?
Madre, mi metteranno in prima linea?
È solo una perdita di tempo?

Silenzio ora, bambino, bambino, non piangere,
mamma realizzerà tutti i tuoi incubi,
mamma ti passerà tutte le sue paure,
mamma ti terrà proprio qui, sotto le sue ali,
non ti lascerà volare, ma potrebbe lasciarti cantare,
mamma terrà il bambino in un posto accogliente e tiepido.
Oh piccolo, oh piccolo, oh piccolo,
certamente mamma ti aiuterà ad innalzare il muro.

Madre, pensi che lei sia abbastanza per me?
Madre, pensi che lei sia pericolosa per me?
Madre, ti strapperà via il tuo ragazzino?
Madre, mi spezzerà il cuore?

Silenzio ora, bambino, bambino, non piangere,
mamma controllerà tutte le tue ragazze per te,
mamma non lascerà passare nessuna sporca,
mamma aspetterà finché non torni a casa,
mamma scoprirà sempre dove sei stato,
mamma terrà il bambino in salute e pulito.
Oh piccolo, oh piccolo, oh piccolo,
tu sarai sempre un bambino per me.

Madre, c'era bisogno di essere così invadente?

Poeti Venturi

2009-12-21T12:42:00.002+01:00

Poeti venturi! oratori, cantanti, musicisti venturi!
Non l'oggi può giustificarmi o spiegare ciò che io sono,
ma voi, novella stirpe originale, atletica, continentale, maggiore di quante si conoscano,
Sorgete! spetta a voi giustificarmi.

Per conto mio scrivo appena una parola o due, che preludono al futuro,
non faccio che avanzare un istante, e volgermi, a rituffarmi nella tenebra.
Io sono colui che va in giro, ne mai veramente s'arresta, che lascia cadere su voi, per caso, uno sguardo e subito volge la faccia,
A voi commettendo il compito si provarlo e definirlo,
attendendosi le cose più importanti da voi.

Walt Whitman

Presidente Del Consiglio Ferito al Volto

2009-12-14T10:20:00.004+01:00

Quando ho aperto questo blog mi ero riproposti di parlare solo di poesia, ma l'aggressione al Presidente del Consiglio merita una discussione ad anche un piccolo post.

Ciò che è accaduto ieri è oltremodo vergognoso oltre che gravissimo. Chi, come quell'idiota di Di Pietro, afferma che il Presidente del Consiglio si sia cercato l'aggressione in quanto instigatore, dice una gigantesca stronzata (il signor Di Pietro, magistrato "prestato alla politica", non dovrebbe dire certe cose, da quanto si condanna una vittima per il comportamento avuto nei confronti di commette reato; seguendo questa logica i ricattatori dovrebbero essere scarcerati poichè la colpa è del ricattato che si è messo nella posizione di subire ricatto, MA ANDIAMO!).
Al di là dell'opinione che si possa avere su Berlusconi ed a prescindere dalla parte politica in cui si milita, l'aggressione e il ferimento del Presidente del Consiglio rappresenta un atto a limite del terrorismo, poichè non si tratta di una aggressione ad una persona bensì ad una carica pubblica.
Io pur non approvando la politica del governo in carica e non provando alcuna simpatia per Silvio Berlusconi, non posso comunque tollerare che venga commessa una simile azione di violenza nei confronti di una persona (qualsiasi essa sia), primo, e inoltre in quel momento Silvio Berlusconi non rappresenta né lui né tantomeno la mediaset o qualsivoglia cosa, bensì una carica istituzionale ben precisa, quella di Presidente del Consiglio. In quel momento non è stato il labbro di Silvio Berlusconi ad essere colpito ed a sanguinare ma quello dell'intera popolazione italiana, dello Stato Italiano ed è stata ferita la libertà e la democrazia.
Chi afferma la non-violenza, chi crede nella libertà (in ogni sua forma), chi crede che la democrazia non sia soltanto una parola ma rappresenti un ideale non può lasciarsi andare ad atti di tale violenza. Inoltre vorrei aggiungere che Silvio Berlusconi merita, a prescindere dalla politica e da ogni altra cosa, rispetto sia come persona sia come avversario.

Dobbiamo fare attenzione: il nostro paese si sta dividendo, il clima d'odio aumenta ogni giorno di più (e non mi riferisco solo all'odio politico che corre tra maggioranza e opposizione, ma ad un tipo d'odio diverso, lo vediamo!), il divario chi ha i soldi e chi invece no aumenta, l'economia è già crollata, non produciamo più niente il nostro unico credo è consumare; il debito pubblico aumenta e molte persone stanno ritirando i Bot. Cosa accadrebbe se ogni singolo Bot fosse ritirato? Sarebbe il caos! Non credete alle statistiche e a chi vi dice che và tutto bene, non è vero! Ciò che ci aspetta se andiamo avanti di questo passo è solo la rovina, bisogna cambiare rotta, prendere altre strade, è necessario che la vita ritorni ad essere semplice e così i bisogni delle persone: telefoni, case, auto che costanto cifre esorbitanti, gioielli e quant'altro non vi sazieranno quando avrete fame e non vi disseteranno quando avrete sete!

Becuase The Night

2009-12-12T19:11:00.008+01:00

Oggi vi propongo un brano di Patty Smith, scritto a quattro mani con Bruce Springsteen, "Because The Night" terza traccia dell'album "Easter" uscito nel 1978. La "canzone possente e magnetica, che unisce al meglio vena melodica e fervore rock", fu in seguito rinnegata dalla cantante per il suo lato commerciale.
Volendo dare un mio personale e profano giudizio, devo dire che "Because The Night" può essere considerato uno fra i migliori brani scritti da Patty.
Di seguito potete leggere il testo tradotto in italiano. Buon Ascolto!

Prendimi adesso baby qui come sono
Stringimi forte, prova a capire
Il desiderio è forte è il fuoco che respiro
L'amore è un banchetto sul quale ci sfamiamo

Avanti ora prova a capire
Come mi sento quando sono nelle tue mani
Prendi la mia mano, vieni al riparo
Loro non possono ferirti ora
Non possono ferirti ora non possono ferirti ora
Perché la notte appartiene agli amanti
Perché la notte appartiene al desiderio
Perché la notte appartiene agli amanti
Perché la notte appartiene a noi

Ho dubbi quando sono sola
L'amore è uno squillo, il telefono
L'amore è un angelo travestito come desiderio
Qui nel nostro letto finché mattino arriva
Avanti adesso prova a capire
Come mi sento sotto il tuo comando
Prendi la mia mano mentre il sole tramonta
Loro non possono toccarti ora
non possono toccarti ora, non possono toccarti ora
perché la notte appartiene agli amanti

Con l'amore dormiamo
Con dubbio il circolo vizioso
Gira e brucia
Senza di te non posso vivere
Perdona, questo desiderio acceso
Io credo che sia ora, troppo vero di sentire
Cosi toccami ora, toccami ora, toccami ora
Perché la notte appartiene agli amanti

Perché stanotte ci sono due amanti
Se crediamo nella notte, ci fidiamo
Perché stanotte ci sono due amanti……

Oppio

2009-12-10T13:16:00.006+01:00

In questi giorni sono stato particolarmente occupato e non ho potuto inserire, come mi ero ripromesso, la quotidiana poesia; Ma oggi, in un breve momento di svago, girando su YouTube, mi sono imbattuto in una canzone presentata al Sanremo del 1983 cantata da Sibyl Mostert, meglio conosciuta con il nome di Sibilla. La canzone fu scritta e prodotta dal duo Battiato e Giusto Pio, avendo però uno scarso successo, in parte per la deludente performance a sanremo (causata da un problema tecnico). Sia per il testo che per la musica si sente inequivocabilmente la mano di Battiato, particolarmente nel ritornello, in cui ritroviamo un verso tratto da un canto popolare ebraico "Hava Nageela". La frase in questione "Uru belev sameach" si traduce "Svegliatevi col cuore allegro".

Di seguito riporto il testo integrale della canzone:

Fuochi accesi negli accampamenti nomadi
e fumatori d'oppio dall'oriente sui tappeti
le visioni riempiranno le mie mani vuote
Cartagine era bella in mezzo ai melograni
è vero do i numeri dividili con me
ho perso la testa ma sto bene anche senza

Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea
Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea

Scivolando sulle soglie di nuovi amori
con misteriosi nomadi per misteriose mete
giochi di prestigio con i fili del destino
a quel tempo l'oppio ci costava meno d'una birra
è vero do i numeri dividili con me
ho perso la testa ma sto bene anche senza

Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea
Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea

L'equilibrio di quel tè alla menta alla Medina
e i passi nelle dune fanno l'eco all'universo
eravamo ancora dilettante di delitti
Cartagine era bella in mezzo ai melograni

Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea
Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea
Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea Uru Belev Sammea

completamente matto

2009-12-07T08:29:00.004+01:00

va bene, so che siete stanchi di

sentirla
ma che ne dite di un'ultima volta?
tutte quelle minuscole stanze in tutte quelle città.
andando da una città all'altra
da una stanza all'altra
terrorizzato e nauseato da com'è la gente.
era uguale in ogni posto,
migliaia e migliaia di miglia passate
a guardare dal finestrino di un bus Greyhound,
ascoltandoli parlare, guardandoli,
le teste, le orecchie, il modo di camminare,
questi erano alieni giunti da qualche al di là,
parallelepipedi parpendicolari senza vita,
mi affondavano la lama nello stomaco,
persino le ragazze adorabili,
con l'occhio astuto, i corpi magici e molli,
erano solo un anticipo su un
miraggio,
un trucco a buon mercato della vita.

ho vagato di stanza in stanza
di città in città,
nascondendomi, cercando, aspettando...
per cosa?
per niente tranne
l'irresponsabile e negativo
desiderio
di almeno
non essere uguale a
loro.

amavo quelle vecchie stanze,
i tappeti consuenti,
il bagno in fondo
al corridoio,
persino ratti e
topi e bagarozzi
erano buoni compagni...

e lungo la strada
non so come scoprii
la musica classica.

avevo un vecchio giradischi.
e invece di mangiare
usavo i miei quattro soldi
per comprare vino scadente
e dischi.
e m'arrotolavo sigarette,
fumavo, bevevo,
ascoltavo musica
al buio.
ricordo una notte
speciale
quando Wagner davvero
scoperchiò il soffitto
della mia stanza.
ebbro di gioia
mi tirai su
dal letto,
piantato con
le braccia alzate
al soffitto
e colsi la mia immagine
nello specchio
e di me non era rimasto
più niente,
uno scheletro d'uomo,
giù da 200 libbre a
130,
con le gambe
scavate.

vidi questo macabro teschio
che mi fissava
ed era così
ridicolo
e cosi simpatico
che cominciai a ridere
e dentro lo specchio
l'immagine rise con me
e diventò
buffo e sempre più buffo
mentre alzavo più in alto
le braccia
al soffitto.

e in quelle vecchie
stanze,
per mia fortuna,
c'erano vecchie padrone di casa gentili,
con il Cristo appeso
sul muro delle scale,
ma ciononostante
sempre molto gentili.

"Mr. Chinaski, il suo affitto è
in ritardo, va tutto
bene?"

"oh sì, molte grazie."

"sento suonare la musica
giorno e notte,
lei sta seduto nella sua stanza
giorno e notte
con le persiane abbassate...
va tutto bene?"

"sono uno scrittore."

"uno scrittore?"

"si, ho appena inviato qualcosa
al 'New Yorker'
sono certo che molto presto
si faranno sentire."

chissà come
se dicevi
che eri
uno scrittore
avrebbero sopportato
ogni sorta di scuse,
specie se eri
nei tuoi primi
vent'anni.
(più tardi, sarebbe stata dura
vendergliela,
come avrei
scoperto.)

ma amavo quelle
piccole stanze in tutte
quelle città con tutte
quelle padrone di casa
e Brahms
e Sibelius
e Sostakovic
e Ives
e Sir Edward Elgar
e le sonate di Chopin
e Borodin
Beethoven
Hayden
Handel
Mussorgskij
ecc.

adesso, chissà perchè, dopo
decenni di
quelle stanze
e lavori da rompersi il
culo
e dopo aver gettato via
letteralmente 40 0 50
libbre di manoscritti
respinti
ritorno ancora a una
piccola stanza.
qui,
per raccontarvi
ancora una volta
il prodigio della
mia follia
di allora.

ora la differenza
consiste in questo
che mentre la mia scrittura non è
cambiata granchè,
la mia fortuna
sì.

ed era
in quelle stanze
alla mezza luce delle
quattro di mattina
che un uomo ridotto
sullo scaffale del nulla
era abbastanza giovane
allora
per rimanere giovane
sempre.

stanze di
gloria.

Charles Bukowski

Non mi chiudete le porte

2009-12-03T08:22:00.003+01:00

Non mi chiudete le porte, orgogliose biblioteche,
perchè ciò che mancava a tutti i vostri ben forniti scaffali, e più occorre, ecco, io vi reco,
dalle guerra emergendo, un libro ho composto
In cui nulle sono le parole, e tutto la tendenza
Un libro a sè stante, non collegato con resto, non sentito dall'intelletto,
Ma voi, inudite forze latenti, vibrerete in ogni pagina sua.

Walt Whitman

Un sorriso nel buio

2009-12-02T05:14:00.004+01:00

quando seppellii mio padre, vidi la morte
e poi salii sulla mia vecchia auto
e andai alle corse
e rimasi a guardare i numeri
sul totalizzatore
e la morte era di nuovo lì
a fissare tutta quella gente.
"hai ucciso Dostoevskij," le dissi.
non rispose, non si mosse.
feci una scommessa e persi, andai al gabinetto.
la morte mi seguì, si piazzò a guardare gli uomini
all'orinatoio.
"figlia di puttana," dissi, "hai spinto Van Gogh
a distruggersi."
non rispose.
poi mi seguì all'esterno.
s'allontanò, per andar dietro a una ragazza in
rosso.
andai a prendere un caffè, me ne versai un pò
sulle dita, scotttava.
trovai da sedere e pensai alla corsa
successiva.
poi la morte tornò.
sedeva al mio fianco travestita da vecchio
signore con una scarna barba bianca.
"chi ti piace alla prossima?" chiese.
"figlio di puttana", dissi, "lasciami
stare!"
"che diavolo hai che non va?"
domandò il vecchio.
"te l'ho detto, và fuori dai
coglioni!"
si alzò e scomparve.

non la vidi più
all'ippodromo.
dopo l'ultima corsa
presi l'autostrada.

3 miglia più avanti il traffico cominciò a
rallentare.
restai nella corsia di sinistra e
continuai a guidare.

poi la vidi,
sull'altro lato dell'autostrada,
un tamponamento brutto,
un'auto capovolta,
un'altra schiacciata contro
il guard-rail,
c'era un balenio di fiamme sotto
il cofano, un lampeggio di luci rosse
e nelle mie budella
una morsa tremenda e un colpo secco.

guidai oltre
più avanti.

parcheggiai davanti a casa,
uscii dall'auto, m'incamminai,
aprii la porta.
dentro nessuno.

poi vidi l'orsacchiotto.
spinto a faccia in giù contro il cuscino
sul letto.

andai svelto al cassetto
dove tenevo i soldi.

il mio salario di fattorino.
ne mancava solo metà.

carino, pensai.
ne hai di classe, troia.

poi la porta si aprì ed entrò
la morte.

"t'andrebbe un drink?"
le chiesi.

non rispose.

andai in cucina a vedere
se c'era da bere.

scorrevano i secoli.

e lei aspettava.

Charles Bukowski

Angeli di Desolazione

2009-11-30T09:24:00.009+01:00

Io do credito a Budda, il quale disse che ciò che aveva detto non era né vero né falso, e questa è l'unica vera o l'unica cosa buona che abbia mai sentito e che fa suonare una campana di nuvole, un potente gong ultraterreno-"Il tuo viaggio è stato lungo," egli disse "interminabile, sei venuto in questa goccia di pioggia chiamata la tua vita, e chiamala tua-ci siamo proposti che tu faccia voto di essere risvegliato-anche se in un milione di vite ingnorerai questa Reale Intenzione, è pur sempre una goccia di pioggianel mare e chi ne è turbato e il tempo cos'è-? Questo Vivido Oceano di Infinito trasporta lontano molti pesci, che vanno e vengono come gli scintillii del tuo lago, bada, ma ora tuffati nel bianco fulgore rettangolare di questo pensiero: Tu sei stato destinato al risveglio, questa è l'eternità dorata, conoscenza che non ti apporterà alcun beneficio terreno poichè la terra non è essenza, un mito di cristallo-affronta la verità dell'A-H(1), risvegliatore, che tu non venga schiacciato dall'inganno del caldo o del freddo, dagli agi o disagi, possa tu essere accorto, o falena, dell'eternità-possa tu essere onorevole, ragazzo, signore, di una varietà sconfinata-possa tu essere uno di noi, Grandi Conoscitori Senza Conoscenza, Grandi Amatori Aldilà dell'Amore, intere moltitudine e innumerevoli angeli dorati di immagine e desideri, sovrannaturali veicoli di calore-ci scaldiamo per tenerti sveglio-apri le braccia abbraccia il mondo, abbraccialo e dentro ci buttiamo noi, deporremo un argenteo marchio incrociato di mani dorate sulla tua lattea fronte ricurva, potere, per farti congelare d'amore in eterno- Credi! e vivrai in eterno- Credi, che hai vissuto in eterno- Governa le prigioni e le penitenze di vite grame isolate sofferenti sulla terra, nella vita c'è ben altro che la terra, c'è Luce Dovunque, guarda-"
In queste strane parole che odo ogni notte, in molte altre parole, varietà e trame di discorso che affluiscono da quella dovizia eternamente solerte-
Ti do la mia parola, qualcosa ne verrà fuori, e porterà il volto di un dolce nulla, come foglia fluttuante- Forti guidatori di zattere dal collo taurino color oro porpora e giubetti di seta ci trasporteranno intrasportati a non traversare traversabili vuoti inattraversabili verso la luce dell'universo, dove Ragamita il pesante occhio dorato si apre a sostenere lo sguardo- Topi spauriti nella notte montana con zampette di ghiaccio e diamanti, ma ancora non è venuta l'ora per me (eroe mortale) di sapere ciò che so di sapere, perciò venite pure

Parole...
Son parole le stelle...
Chi ha vinto? Chi ha perso?

Eccomi qua, e appena
Arrivo alla Terza e
Alla Townsend,
Mi prenderò io
lo Spettro di Mezzanotte-
Giù correremo
fino a San Jose
Più svelti d'una tua spacconata-
- Ah ha, Spettro
spettro di Mezzanotte,
Il vecchio Treno corre
sulle rotaie-

Ah ha, Spettro

spettro di Mezzanotte
Via
fileremo
sulle
rotaie
Come il fulmine
Arriveremo
a Watson-ville,
e via di schianto
sulle rotaie-
Salinas Valley
a notte fonda,
e via per Apaline-
Uuuh iih
Spettro di Mezzanotte
Fino alla Gobba d'Obispo
- Prendi un aiuto
e fà quella montagna,
poi vieni giù in città,
- Via viaggeremo
per Surf e Tangeri
e giù lungo il mare-
La luna lei risplende
il mar di mezzanotte
via sulle rotaie-
Gavioty, Gavioty,
Oh Gavi-oty,
Tra canti e bere vino-
Camarilla, Camarilla,
Dove impazzì
Charley Parker
Fileremo per Los. An.
- Oh Spettro
spettro
spettro di mezzanotte.
sulle rotaie noi fileremo.
Santa Teresa
Santa Teresa, non ti crucciare,
In tempo arriveremo
su quel binario
di mezzanotte

Ecco come m'immagino di fare la San Francisco-Los. An., in 12 ore, viaggiando sullo Spettro di Mezzanotte, sotto un pianale sussultante, la Freccia treno merci di Prima Classe, zum, zam, via veloci, sacco a pelo e vino-un sogno ad occhi aperti in forma di canzone.

(1) All Hell?

tratto dal romanzo
Angeli di Desolazione di Jack Kerouac, Oscar Mondadori, pp. 56-57

Biglietto di Viaggio

2009-11-29T08:46:00.004+01:00

Quando sarò ucciso, uno di questi giorni

l'assassino troverà nella mia tasca i biglietti di viaggio

uno verso la pace

uno per i campi di pioggia

uno

verso la conoscenza dell'umanità

(ti prego non sprecare i biglietti mio caro assassino
ti prego di partire...)

Samih Al-Qasim

Quando la notte vado sola al mio appuntamento

2009-11-28T10:20:00.005+01:00

Quando la notte vado sola al mio appuntamento d'amore,
gli uccelli non cantano, il vento non soffia, le case
ai lati della strada sono silenziose.
Solo i miei bracciali tintinnano ad ogni passo
ed io me ne vergogno.
Quando siedo al balcone e ascolto giungere
i suoi passi, non c'è stormire di foglie sui rami,
l'acqua del fiume è ferma come la spada
sulle ginocchia d'una sentinella addormentata.
Solo il mio cuore batte con violenza
ed io non so come tranquillizzarlo.
Quando il mio amore arriva e siede vicino a me,
quando il mio corpo freme e le mie palpebre s'abbassano,
la notte s'oscura, il vento spegne le lampada
e le nuvole velano le stelle.
E' allora che il gioiello sul mio seno scintilla,
ed io non so come nasconderlo.

Rabindranath Tagore

La Bambina Di Hiroshima

2009-11-27T09:38:00.003+01:00

“Apritemi sono io…
busso alla porta di tutte le scale
ma nessuno mi vede
perché i bambini morti nessuno riesce a vederli.

Sono di Hiroshima e là sono morta
tanti anni fa. Tanti anni passeranno.

Ne avevo sette, allora: anche adesso ne ho sette perché i bambini morti non
diventano grandi.

Avevo dei lucidi capelli, il fuoco li ha strinati,
avevo dei begli occhi limpidi, il fuoco li ha fatti di vetro.

Un pugno di cenere, quella sono io
poi il vento ha disperso anche la cenere.

Apritemi; vi prego non per me
perché a me non occorre né il pane né il riso:
non chiedo neanche lo zucchero, io:
a un bambino bruciato come una foglia secca non serve.

Per piacere mettete una firma,
per favore, uomini di tutta la terra
firmate, vi prego, perché il fuoco non bruci i bambini
e possano sempre mangiare lo zucchero.”

Nazim Hikmet

Malinconia

2009-11-26T08:15:00.005+01:00

Goccie di pioggia rigano i vetri
lacrime rigano un volto
triste, dimenticato.
La pioggia continua a cadere
battendo tic tic
come un orologio un tempo
di malinconia

Carpe Diem - Cogli L'Attimo

2009-11-25T06:15:00.003+01:00

Non chiedere anche tu agli dei
il mio e il tuo destino, Leucònoe:
non è lecito saperlo,
come indagare un senso
fra gli astri di Caldea.
Credimi, è meglio rassegnarsi,
se Giove ci concede molti inverni
o l'ultimo sia questo
che ora infrange le onde del Tirreno
contro l'argine delle scogliere.
Pensaci: bevi un pò di vino
e per il breve arco della vita
tronca ogni lunga speranza.
Mentre parliamo, con astio
il tempo se n'è già fuggito.
Goditi il presente
e non credere al futuro.

Quinto Orazio Flacco

La Pioggia è il tuo vestito

2009-11-23T06:35:00.001+01:00

La pioggia è il tuo vestito.
Il fango è le tue scarpe.
La tua pezzuola è il vento.
Ma il Sole è il tuo sorriso e la tua bocca
e la notte dei fieni i tuoi capelli.
Ma il tuo sorriso e la tua calda pelle
è il fuoco della terra e delle stelle.

Corrado Govoni

L'Osteria

2009-11-22T05:56:00.004+01:00

L'oste che
ti presenta il conto
obbligandoti a fare i conti
facendoti guardare intorno
solo allora
ti rendi conto che
non hai preso niente.
Ti sono passate accanto
le più belle pietanze
senza assaggiare nulla.

Il Poeta

2009-11-21T08:25:00.005+01:00

Il presentimento del verso
per un vero poeta
e il sentimento di un peccato passato.

Che fa se quel peccato non è il suo?
Egli se ne sente colpevole,
talmente col genere umano
è legato dalla coscienza ombelicale.

Fuori di sé, egli corre per il mondo,
spinto da gloria e da entusiamo,
sempre riconoscendosi colpevole,
ma con la testa alta.

Le perdite della pace e della guerra,
come pure ogni ramo spezzato,
crescono in lui come una colpa,
la sua, non quella del suo secolo.

La vita gli è terribile,
perchè tanto piena di peccato.
Ogni donna è una colpa,
un dono senza possibilità di scambio.

La vergogna in eterno muove il poeta,
lasciandolo nell'immensità,
ed egli lastrica di ossa i ponti,
pagando l'impagabile.

Ma là, là, alla fine della strada
che esiste e che non si può evitare,
egli dirà: "Signore, perdono...".
pur senza speranza.

E lo spirito lascerà la carne,
scendendo all'inferno, non allettato dal paradiso,
perdonato dal Signore,
ma non da se stesso.

Evgenij Aleksandrovic Evtusenko

Passato

2009-11-20T12:22:00.005+01:00

I ricordi, queste ombre troppo lunghe
del nostro breve corpo,
questro strascico di morte
che noi lasciamo vivendo,
i lugubri e durevoli ricordi,
eccoli già apparire:
melanconici e muti
fantasmi agitati da un vento funebre.
E tu non sei più che un ricordo.
Sei trapassata nella mia memoria.
Ora sì, posso dire
che m'appartieni
e qualche cosa fra di noi è accaduto
irrevocabilmente.
Tutto finì, così rapido!
Precipitoso e lieve
il tempo ci raggiunse.
Di fuggevoli istanti ordì una storia
ben chiusa e triste.
Dovevamo saperlo che l'amore
brucia la vita e fa volare il tempo.

Vincenzo Cardarelli

A cosa serve Hemingway se esiste la sedia elettrica?

2009-11-19T04:19:00.003+01:00

A cosa serve Hemingway se esiste la sedia elettrica?
Francesco, io mi sto avvicinando ai trent'anni
E non sono morto come romanticamente desideravo
E sono contento di arrivare a trent'anni.
Perché scopro che l'uomo è la vittoria della vita.
Così saluto ogni bambino nato da ogni madre
Perchè ciascun bambino è il secondo a venire, sì!
Benvenuta età nuova! Spazio nuovo! Qualsiasi cosa nuova!

Gregory Corso

'E Rimpetto

2009-11-18T08:07:00.004+01:00

L'ato iuorno c' 'o sciato facette
d' 'a fenesta na lastra appannà;
e c' 'a ponta d' 'o dito screvette:
"Ah, che bene ve voglio, 'onn'Amà!"

Doppo scritto, 'onn 'Amà, v'assicuro,
mme sentette 'int' 'e gamme chià,
e appuiato restaie nfaccia o muro,
senza manco curaggio 'e parlà...

Quanno maie mm'era tanto azzardato?
Quanno maie mm'era ardito accusì?
Si cu vuie scurnuso c'è stato,
mo nce vo', stu scurnuso songo i'.

Tutto nzieme nu zumpo facette...
Me parette, v' 'o giuro, 'e murì!...
Tu... scrivive!... E, tremmanno, io liggette
ncopp' 'a lastra: "E pur'io, donn'Errì!..."

Salvatore Di Giacomo

L'altro giorno col fiato feci/ appannare il vetro di una finestra/ e col la punta del dito scrissi/ "quanto bene vi voglio, signora Amalia"/ Dopo che ebbi scritto, signora Amalia, credetemi/ ero talmente sorpreso di ciò che avevo fatto che quasi svenivo/ e mi appoggiai ad un muro per rimanere in piedi/ ed il coraggio per dire qualcosa non l'avevo/ Quando prima d'allora avevo rischiato in questo modo?/Quando prima d'allora fui così coraggioso?/ Se fra di noi c'è mai stata timidezza/ siate sicura che fu solo da parte mia/ Di colpo mi ripresi/ Ed ebbi, ve lo posso giurare, l'impressione di morire/ Tu scrivesti ed io tremando lessi/ sulla superficie del vetro "Anch'io, signor Enrico"

Ahimè! Ahi Vita!

2009-11-17T11:24:00.005+01:00

Ahimè! Ahi Vita! Domande come queste mi perseguono,
d'infiniti cortei d'infedeli, città gremite di stolti,
io che sempre rimprovero me stesso, (perchè chi più stolto di me, chi di me più infedele?)
D'occhi che invano anelano la luce, scopi meschini, lotta rinnovata ognora,
degli infelici risultati di tutto, le sordide folle anfananti, che in giro mi vedo,
degli anni e vacui degli altri, e io che m'intreccio con gli altri,
la domanda, ahimè, che così triste mi persegue, - che v'è di buono in tutto questo, o Vita, ahimè?

RISPOSTA

Che tu sei qui - che esistono la vita e l'individuo,
che il possente spettacolo continua, e che tu puoi contribuirvi con un verso.

Walt Whitman

La poesia si è estinta

2009-11-17T09:39:00.007+01:00

Nell'arco della storia gli esseri umani hanno posto, con le loro azioni e con le loro scelte, le basi per la costruzione del mondo in cui oggi ci troviamo a vivere e che ci ostiniamo a chiamare "civiltà". In questa "civiltà" vivono milioni di esseri umani a cui è stata sottratta la propria anima: oggi la nostra vita, nonostante i molteplici progressi sia scientifici che tecnologici, non si è, per nulla, semplificata, anzi se ciò è possibile si è addirittura complicata; chi più e chi meno è impegnato fin dalle prime ore del suo risveglio in qualcosa che può essere la scuola o il lavoro o il semplice divertimento (difatti anche esso ci viene imposto, senza rendercene conto, come qualcosa di necessario e quasi di obbligatorio), tutti i nostri giorni trascorrono nella più totale frenesia, e nella disperata ricerca di cose che sono del tutto inutili. Senza rendercene conto siamo diventati schiavi di questa quotidianeità, che da tempo ci impedisce di pensare, di riflettere, e di nutrire la nostra anima; questa pseudo civiltà ci ha sottratto noi stessi. Oramai viviamo solo per cose inutili ed insignificati e nessuno, o una parte, di noi non sa più godere delle cose semplici: chi di noi può dire di poter trascorrere, non tutto il giorno, ma almeno qualche minuto ad osservare il mare, a contemplare il cielo, a giocare con un bambino, o semplicemente distendersi a contare il trascorre del tempo?
Oggi non c'è più tempo per nulla, tantomeno c'è ne per la poesia; ed è per questo che affermo che la poesia si è estinta, è morta nelle nostre anime, vivendo solo nei cuori di quei pochi che ancora la amano e la sanno apprezzare. Spetta proprio a queste persone riesumarla dai sepolcri dell'animo umano e quest'obiettivo io qui mi propongo di realizzare con chiunque vorrà aiutarmi.

Voglio che questo blog divenga un oasi nel deserto, che chiunque consideri queste pagine come un luogo in cui perdersi e dimenticare ogni cosa. Un ritrovo per tutti coloro che, nonostante gli affanni di una vita frenetica, vogliano, anche solo per pochi minuti, abbandonarsi tra il tenero abbraccio di un verso.